我的创伤又算得了什么

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我又躺在床上……我又不能入眠。又是同样一个的清晨从四面八方包围着我；又是在我的窗户下，一只黑色的鸫鸟在歌唱----而我心中的那同一个创伤在灼痛。
可鸟儿的歌唱并未使我轻松----我并没有想着我自己的创伤。折磨我的是另一些不计其数的巨大的伤口；亲人的宝贵的鲜血正如殷红的急流一般从这些伤口中涌出，徒然的、无谓的流淌，就像雨水从高高的屋檐流向街道的泥泞、污秽上。
我的数千名弟兄、同胞，此刻正在那边，在那远方，在那无法接近的城墙下面死去；是那些无能的首领把他们投入死神的血盆大口。
他们毫无怨言的死去；他们被人毫不后悔的毁灭掉；他们不怜惜自己；那些无能的首领也不怜惜他们。
这里没有谁是谁非：这是打谷机在卷起一捆捆麦穗，哪些是空的，哪些是实的----让时间来证明。
我的创伤又算得了什么？我的痛苦又值几何？我甚至不敢哭泣。但脑袋发烧，心头窒息----于是我像个罪人一样，把脑袋藏进讨厌的枕头。
一滴滴热乎乎、沉甸甸的液体涌了出来，流过我的面颊……流过我的嘴唇……这是什么？是眼泪……还是鲜血……

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